Pero otro dia toco tu mano. Mano tibia.
Tu delicada mano silente. A veces cierro
mis ojos y toco leve tu mano, leve toque
que comprueba su forma, que tienta su
estructura, sintiendo bajo la piel alada
el duro hueso insobornable, el triste hueso
adonde no llega nunca el amor.
Oh carne dulce que si se empapa del
amor hermoso.
Es por la piel secreta, secretamente abierta,
invisiblemente entreabierta, por donde el calor
tibio propaga su voz, su afan dulce;
por donde mi voz penetra hasta tus venas tibias,
para rodar por ellas en tu escondida sangre,
como otra sangre que sonara oscura, que
dulcemente oscura te besara por dentro,
recorriendo despacio como sonido puro ese
cuerpo que ahora resuena mio, mio poblado
de mis voces profundas, o resonado cuerpo de
mi amor, oh poseido cuerpo, o cuerpo solo
sonido de mi voz poseyendole.
Por eso, cuando acaricio tu mano se que solo
el hueso rehusa mi amor el nunca
incandescente hueso del hombre.
Y que una zona triste de tu ser se rehusa,
mientras tu carne entera llega un instante
lucido en que total flamea, por virtud de
ese leve contacto de tu mano, de tu porosa
mano suavisima que gime, tu delicada mano
silente, por donde entro despacio,
despacisimo, secretamente en tu vida,
hasta tus venas hondas totales donde bogo,
donde te pueblo y canto completo entre tu carne.
Me cachis.... me temo que no se muy bien lo que significa eso de "post diferentes" Lizbeth ...
No importan los emblemas
ni las vanas palabras que son un soplo solo.
Importa el eco de lo que oi y escucho.
Tu voz, que muerta vive, como yo que al pasar
aqui aun te hablo.
Eras mas consistente,
mas duradera, no porque te besase,
ni porque en ti asiera firme a la existencia.
Sino porque como la mar
despues que arena invade temerosa se ahonda.
En verdes o en espumas la mar, se aleja.
Como ella fue y volvi o tu nunca vuelves.
Si la marca de mi pie sobre el camino
se borrara con el paso del tiempo
quedaría mi recuerdo en tu memoria
y en el viento, la sonrisa de un niño.
Quedaría mi piel sobre tu cuerpo
esparcida como gotas de rocío.
Si la fuente de mis versos se secara
por el sol, con la llegada del estío
quedarían en tus manos los poemas
de un poeta que navega hacia el olvido.
Quedaría el verso azul sobre tu frente
y en tus labios, la humedad que hay en los míos.
Quedarían tantos sueños no vividos!
Tantas horas compartiendo el mismo nido!
Quedaría, en las noches, un momento para amar
y en el día, un sol para soñar.
Quedaría la imagen transparente
de algún tiempo en que el amor fue prohibido.
Quedaría, en el silencio, una voz para cantar
al calor del leño ardiendo en el hogar.
Uffff, Liana, cuánto tiempo ... gracias por volver a compartir con nosotros, gracias. Me ha encantado leer a J.L Dasilva, aunque no he leido mucho de su obra, pero me gusta, por eso permíteme compartir un soneto suyo...
X
(el nuevo día)
Amanece. Que bien sienta a tu piel
el opaco color de la alborada.
Ella viene, te besa enamorada
y se acuesta, después, en tu vergel.
Ya penetra la luz bajo el dintel
ya se aleja la noche, extenuada.
Corta enérgica, el cielo, una bandada
de pájaros que vuelan en tropel.
Va cantando la aurora a la armonía
que contiene, en el trazo, tu figura
moldeada con tibia luz de día.
Va imprimiendo, su canto, a la escultura
esa obra de fina artesanía
un toque misterioso de ternura.
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