DOS CONEJITOS......
Uno enorme como un canguro, y otro pequeño como una ardilla.
El conejo chiquitito, se subió de un salto encima de la cabeza del conejo grande. Agarrándose fuertemente a sus extraordinarias orejas y asegurándose de que éste le oiría preguntó:
¿Sabes cuánto te quiero?,
El diminuto conejito abrió sus cortitos brazos de izquierda a derecha todo lo que pudo:
"Así de grande", dijo.
El conejo grande se quedó pensando un momentito, extendió sus largos brazos de derecha a izquierda todo lo que pudo:
"Así de grande te quiero yo a ti".
Rapidamente el minúsculo conejo, estiró sus cortos bracitos y todo su cuerpo hacia el cielo :
"Así de alto", exclamó.
El conejo grande estiró su gran cuerpo y sus interminables brazos, que casi rozaban las estrellas, y dijo:
"Así de excelso es mi amor por ti"
Pasaron muchas cosas como éstas, pero el conejo grande siempre ganaba.
El día tocaba su fin, y el conejito estaba muy muy cansado, tan cansado que ya casi no podía mantener sus pequeños ojitos abiertos, el conejo grande le tomó en sus brazos y le dio un beso de buenas noches.
Dos segundos antes de quedarse dormido dijo:
¿Sabes cuánto te quiero?,
Y mirando con sus ojitos entreabiertos el firmamento:
"Hasta la luna", y se quedó dormido.
...Pero entre sueños oyó al conejo grande decirle muy bajito en su orejita:
Ummmm, precioso, como es es habitual en ti Liana. Qué alegría tu presencia...
Esta noche, ya que pusiste una preciosa historia, tb yo pondré otra, y con ella descansaremos hasta que el nuevo amanecer nos despierte...
EL CORAZON PERFECTO
Un día un hombre joven se situó en el centro de un poblado y proclamó que él poseía el corazón más hermoso de toda la comarca.
Una gran multitud se congregó a su alrededor y todos admiraron y confirmaron que su corazón era perfecto, pues no se observaban en el ni máculas ni rasguños.
Sí, coincidieron todos que era el corazón más hermoso que hubieran visto. Al verse admirado el joven se sintió más orgulloso aún, y con mayor fervor aseguró poseer el corazón más hermoso de todo el vasto lugar.
De pronto un anciano se acercó y dijo: "¿Porqué dice eso, si tu corazón no es ni tan, aproximadamente, tan hermoso como el mío?
Sorprendidos la multitud y el joven miraron el corazón del viejo y vieron que,si bien latía vigorosamente, éste estaba cubierto de cicatrices y hasta había zonas donde faltaban trozos y éstos habían sido reemplazados por otros que no encastraban perfectamente en el lugar, pues se veían bordes y aristas irregulares en su derredor. Es más, había lugares con huecos, donde faltaban trozos profundos.
La mirada de la gente se sobrecogió - "¿Cómo puede él decir que su corazón es más hermoso?", pensaron ...
El joven contempló el corazón del anciano y al ver su estado desgarbado, se echó a reír. "Debes estar bromeando," dijo. "Compara tu corazón con el mío... El mío es perfecto. En cambio el tuyo es un conjunto de cicatrices y dolor."
"Es cierto," dijo el anciano, "tu corazón luce perfecto, pero yo jamás me involucraría contigo... Mira, cada cicatriz representa una persona a la cual entregué todo mi amor. Arranqué trozos de mi corazón para entregárselos a cada uno de aquellos que he amado. Muchos a su vez, me han obsequiado un trozo del suyo, que he colocado en el lugar que quedó abierto. Como las piezas no eran iguales, quedaron los bordes por los cuales me alegro, porque al poseerlos me recuerdan el amor que hemos compartido."
"Hubo oportunidades, en las cuales entregué un trozo de mi corazón a alguien, pero esa persona no me ofreció un poco del suyo a cambio. De ahí quedaron los huecos - dar amor es arriesgar, pero a pesar del dolor que esas heridas me producen al haber quedado abiertas, me recuerdan que los sigo amando y alimentan la esperanza, que algún día -tal vez- regresen y llenen el vacío que han dejado en mi corazón."
"¿Comprendes ahora lo que es verdaderamente hermoso?"
El joven permaneció en silencio, lágrimas corrían por sus mejillas. Se acercó al anciano, arrancó un trozo de su hermoso y joven corazón y se lo ofreció.
El anciano lo recibió y lo colocó en su corazón, luego a su vez arrancó un trozo del suyo ya viejo y maltrecho y con él tapó la herida abierta del joven. La pieza se amoldó, pero no a la perfección. Al no haber sido idénticos los trozos, se notaban los bordes.
El joven miró su corazón que ya no era perfecto, pero lucía mucho más hermoso que antes, porque el amor del anciano fluía en su interior.
Vamos a descansar esta noche con un poema precioso del nicaragüense Joaquín Pasos,
GRANDE POEMA DEL AMOR FUERTE
Mi amor está con las alas abiertas sobre el mar.
--Costas, aguas y espumas.
Mi amor brilla como las aguas sobre las aguas.
El mar es redondo.
El mar es pequeño.
Mi amor es un alga marina.
Mi amor es como un pájaro.
Mi amor es una perla de luz que crece con
la mañana.
Quiero sembrar un árbol con esta ilusión que tengo.
Yo quiero un cielo grande como un patio para dejar
resbalar mi amor.
Sobre rieles de viento.
Mi amor es azul y claro.
Quiero hacer florecer esta rosa en capullo.
Que tengo sembrada en el bolsillo.
Sol, ¡sol!, ¡sol!
Y agua.
Mi amor es un muchacho esbelto dentro de una chaqueta.
Yo lo agarro y lo pongo sobre la mesa como un muñeco
y él vive con sus ojos inmensos.
Mi amor es un niño que imita el pito del automóvil.
Por la calle, yo llevo mi amor como una culebra faldera,
amarrada del pescuezo por un hilo,
y ella se abraza a la calle
y dibuja la silueta del terreno.
Crece, crece, pompita de jabón.
Jocote en la punta de una rama madura,
botella del vidriero,
chimbomba de hule en la boca de un niño.
Todo. Porque es esférico completamente
y se envuelve todo.
Y porque está cerrado sin juntura.
Deja que la pelota de mi amor,
brinque en los peldaños de la escalera
y caiga en el agua de tu estanque.
(Mi amor, es fresco y suave como la languidez de tus
cabellos.)
Mi amor, mujer, es como tú misma.
¿Por qué ha estallado esta flor?
Mi amor está con las alas abiertas sobre el mundo.
Mi amor brilla como el mundo sobre el mundo.
Mi mundo es redondo.
¿El mundo es pequeño?
--Mi amor es un mundo.
Hoy que ya es 21 de Junio, antes que nada quisiera FELICITAR a todas las LUISAS, y en especial a tí MARISA en la fiesta de tu onomástica. Todos los mejores deseos , pero en especial, muy especila... que tu corazón se llene de PAZ y AMOR .
Como regalito permíteme un poema escrito en Quenya, una de las lenguas elficas que creo Tolkien.
Ai! Laurië lassi súrinen
yéni únótimë ve rámar aldaron!
yéni ve lintë yuldar avánier
mi oromardi lissë-miruvóreva
Andúnë pella, Vardo tellumar
nu luini yassen tintilar i eleni
ómaryo airetári-lírinen.
Sí man i yulma nin enquantuva?
An sí Tintallë Varda Oiolosesëo
ve fanyar máryat Elentári ortanë
ar ilyë tier undulávë lumbulë
ar sindanóriello caita mornië
i falmalinnar imbë met,
ar hísië untúpa Calaciryo míri oialë.
Sí vanwa ná. Rómello vanwa, Valimar!
Namarië! Nai hiruvalyë Valimar!
Nai elyë hiruva! Namarië!
la traducción del poema, si en elfico es bonito en castellano es precioso.
¡Ah! ¡Como el oro caen las hojas en el viento,
E innumerables como las alas de los árboles son los años!
Los años han pasado como sorbos rápidos
De dulce hidromiel en las altas salas
De más allá del Oeste, bajo las bóvedas azules de Varda
Donde las estrellas tiemblan
En la voz de su canción sagrada y real.
¿Quién me llenará ahora de nuevo la copa?
Pues ahora la Iluminadora, Varda, la Reina de las Estrellas,
Desde el Monte Siempre Blanco ha elevado sus manos como nubes
Y todos los caminos se han ahogado en sombras
Y la oscuridad que ha venido de un país gris se extiende
Sobre las olas espumosas entre nosotros,
Y la niebla cubre para siempre las joyas de Calacirya.
Ahora se ha perdido, ¡perdido para aquellos del Este, Valimar!
¡Adiós! ¡Quizá encuentres a Valimar!
¡Quizá tú la encuentres! ¡Adiós!
Todos los Luises, Luisas y Marisas. Porque con ellos ha llegado el Verano... y como aprieta!.
Me ha encantado tus poesías, Ivanex.
Y también tus palabras que parecían escritas en clave de SOL.
Como soy muy curiosa ...a Google me he ido para poder disfrutar mejor de lo que decía tu primera poesia.
He descubierto... que Christopher Reuel Tolkien, nació el 21 de Noviembre de 1924, y fue continuador y editor las obras de su padre, quien con su gran imaginación escribió El Señor de los Anillos y un montón de cosas más, relacionadas con los Elfos y con su mitología.
Valimar, es como una ciudad prometida, como Itaca...donde sin lugar a dudas llegaremos.
Me quedo con las ganas de saber algo más de ese mundo desconocido.. ¿nos cuentas algo más?
Viento, tú que vas y vienes
de tu rosa en derredor,
viento dime ¿Dónde habita
el dios que cuida el amor?
¿En qué refugio?¿En qué cima?
¿En qué galaxia o que sol?
¿En qué alejado silencio
plantó su tienda ese dios?
¿En qué acabado desierto
tiene su jardín la flor?
¿Bajo qué luna se enfría
la fuerza de su calor?
Si lo vieras, viento, dile...
dile que me busque...yo
llevo en relojes de sangre
su ausencia en mi corazón.
Buenas noches con un precioso poema de Alfonsina Storni
TU ME QUIERES BLANCA
Tú me quieres alba,
Me quieres de espumas,
Me quieres de nácar.
Que sea azucena
Sobre todas, casta.
De perfume tenue.
Corola cerrada
Ni un rayo de luna
Filtrado me haya.
Ni una margarita
Se diga mi hermana.
Tú me quieres nívea,
Tú me quieres blanca,
Tú me quieres alba.
Tú que hubiste todas
Las copas a mano,
De frutos y mieles
Los labios morados.
Tú que en el banquete
Cubierto de pámpanos
Dejaste las carnes
Festejando a Baco.
Tú que en los jardines
Negros del Engaño
Vestido de rojo
Corriste al Estrago.
Tú que el esqueleto
Conservas intacto
No sé todavía
Por cuáles milagros,
Me pretendes blanca
(Dios te lo perdone),
Me pretendes casta
(Dios te lo perdone),
¡Me pretendes alba!
Huye hacia los bosques,
Vete a la montaña;
Límpiate la boca;
Vive en las cabañas;
Toca con las manos
La tierra mojada;
Alimenta el cuerpo
Con raíz amarga;
Bebe de las rocas;
Duerme sobre escarcha;
Renueva tejidos
Con salitre y agua;
Habla con los pájaros
Y lévate al alba.
Y cuando las carnes
Te sean tornadas,
Y cuando hayas puesto
En ellas el alma
Que por las alcobas
Se quedó enredada,
Entonces, buen hombre,
Preténdeme blanca,
Preténdeme nívea,
Preténdeme casta.
Te gusta llegar a la estación
cuando el reloj de pared tictaquea,
tictaquea en la oficina del jefe-estación.
Cuando la tarde cierra sus párpados
de viajera fatigada
y los rieles ya se pierden
bajo el hollín de la oscuridad.
Te gusta quedarte en la estación desierta
cuando no puedes abolir la memoria,
como las nubes de vapor
los contornos de las locomotoras,
y te gusta ver pasar el viento
que silba como un vagabundo
aburrido de caminar sobre los rieles.
Tictaqueo del reloj. Ves de nuevo
los pueblos cuyos nombres nunca aprendiste,
el pueblo donde querías llegar
como el niño el día de su cumpleaños
y los viajes de vuelta de vacaciones
cuando eras -para los parientes que te esperaban-
sólo un alumno fracasado con olor a cerveza.
Tictaqueo del reloj. El jefe-estación
juega un solitario. El reloj sigue diciendo
que la noche es el único tren
que puede llegar a este pueblo,
y a ti te gusta estar inmóvil escuchándolo
mientras el hollín de la oscuridad
hace desaparecer los durmientes de la vía.
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